Hier, quatrième jour de mai, les voiles attendues sont enfin entrées dans le port : le roi Henri, sire de Chypre et de Jérusalem, est venu de son île avec des gens d’armes et des vivres, au milieu des cris de joie. On rapporte quelque sept cents combattants et une quarantaine de nefs. La cité, qui se croyait seule sous les machines des Infidèles, a repris courage. Le roi est céans ; reste à voir ce qu’un tel secours peut changer.
Depuis dix-huit ans il est grand maître du Temple ; par le sang, il tient aux rois de France. Aujourd’hui c’est lui qui, sur nos murs, ordonne, réconforte et tient. On l’a longtemps dit trop ami des Sarrasins ; on le voit à présent debout au plus dur. Portrait de l’homme qui porte, sur ses épaules, une bonne part du salut d’Acre.
Un frère prêcheur d’Acre ose, du haut de la chaire, nommer la faute des nôtres : cette guerre n’est pas tombée du ciel, elle est née d’un crime commis par des chrétiens l’été dernier. Il ne parle qu’en son nom ; la rédaction lui ouvre ses colonnes sans le faire sien.